Recuerdos....
Era el siete de Septiembre
del año mil novecientos
cuarenta y siete. Yo nunca
había dejado el pueblo.
_Ay, pronto querrás volverte,
me decía con el beso
del adiós, mi madre. ¡Pronto!
Y pronto dos años fueron.
Desde Otívar caminando
hasta Almuñécar y luego
por vez primera a Granada.
Aquellos trenes de entonces
tan duros y tan mugrientos,
de barnizadas maderas
y saltarines asientos.
Un año de monaguillo
en la Alcira de los huertos,
tan rica, que baña el Júcar,
y en un asilo de huérfanos.
Ya, de Valencia a Mallorca
con entusiasmo viajero,
cruzando el Mediterráneo
tenaz aprendiz de océano.
Cinco años de latín,
Humanidades, solfeo
y acercamiento a los clásicos
castellanos y extranjeros.
Mallorca de mis amores,
la de mis nobles encuentros,
la del arte, la amistad
y el duende-amor de lo bello...
Mallorca quedó en mi vida
con indecible recuerdo´
pensil de mi juventud
y lagar de mis deseos.
Y Tarragona más tarde.
Espluga de mis silencios:
Cursos de ascética y mística,
filosofía y más versos.
Mil novecientos sesenta:
¡Cuánto dolor en secreto!
¡Cuánto trauma en los sentidos
y qué futuro más negro!
Sacristán y fregaplatos,
y corredor de comercio;
maestro suplente, incluso,
y portero de convento.
Oscuro administrativo,
fotógrafo, camarero,
apoderado, gerente,
detective y limosnero.
Si no es suficiente , añado,
En Roma he sido romero;
por Lourdes, Santiago y Fátima
de un vidente Cirineo.
En Junio del setenta y siete,
no sé si en castigo o premio,
entro a bancario, a sumar
más penas y más esfuerzos.
En una celda del alma
mi afán poético quieto
alimentándome a solas
con auroras y desvelos.
Cuántos seres muy queridos,
alma y calor de mis versos,
presentes en cada letra
cual humo sacro de incienso.
Escribo libros, son siete,
publico en revistas, llevo
mi humilde voz a las ondas,
a tertulias y ateneos.
Poeta de canto frágil,
del arte siempre en acecho,
con apretadas alforjas
de primaveras y sueños.
Aquel siete de Septiembre
ha quedado ya tan lejos...
Pero qué amable y qué humano
el panel de mis recuerdos´
Este "curriculum vitae"
descarnado y tan escueto
es tímida piel que encubre
a un poeta sin remedio.
..................
Francisco Novo Alaminos.
Año 1973'
Era el siete de Septiembre
del año mil novecientos
cuarenta y siete. Yo nunca
había dejado el pueblo.
_Ay, pronto querrás volverte,
me decía con el beso
del adiós, mi madre. ¡Pronto!
Y pronto dos años fueron.
Desde Otívar caminando
hasta Almuñécar y luego
por vez primera a Granada.
Aquellos trenes de entonces
tan duros y tan mugrientos,
de barnizadas maderas
y saltarines asientos.
Un año de monaguillo
en la Alcira de los huertos,
tan rica, que baña el Júcar,
y en un asilo de huérfanos.
Ya, de Valencia a Mallorca
con entusiasmo viajero,
cruzando el Mediterráneo
tenaz aprendiz de océano.
Cinco años de latín,
Humanidades, solfeo
y acercamiento a los clásicos
castellanos y extranjeros.
Mallorca de mis amores,
la de mis nobles encuentros,
la del arte, la amistad
y el duende-amor de lo bello...
Mallorca quedó en mi vida
con indecible recuerdo´
pensil de mi juventud
y lagar de mis deseos.
Y Tarragona más tarde.
Espluga de mis silencios:
Cursos de ascética y mística,
filosofía y más versos.
Mil novecientos sesenta:
¡Cuánto dolor en secreto!
¡Cuánto trauma en los sentidos
y qué futuro más negro!
Sacristán y fregaplatos,
y corredor de comercio;
maestro suplente, incluso,
y portero de convento.
Oscuro administrativo,
fotógrafo, camarero,
apoderado, gerente,
detective y limosnero.
Si no es suficiente , añado,
En Roma he sido romero;
por Lourdes, Santiago y Fátima
de un vidente Cirineo.
En Junio del setenta y siete,
no sé si en castigo o premio,
entro a bancario, a sumar
más penas y más esfuerzos.
En una celda del alma
mi afán poético quieto
alimentándome a solas
con auroras y desvelos.
Cuántos seres muy queridos,
alma y calor de mis versos,
presentes en cada letra
cual humo sacro de incienso.
Escribo libros, son siete,
publico en revistas, llevo
mi humilde voz a las ondas,
a tertulias y ateneos.
Poeta de canto frágil,
del arte siempre en acecho,
con apretadas alforjas
de primaveras y sueños.
Aquel siete de Septiembre
ha quedado ya tan lejos...
Pero qué amable y qué humano
el panel de mis recuerdos´
Este "curriculum vitae"
descarnado y tan escueto
es tímida piel que encubre
a un poeta sin remedio.
..................
Francisco Novo Alaminos.
Año 1973'
